Déjà le mois d’août ! Même s’il fait obstinément beau et que le soleil continue d’avoir le dernier mot, j’ai l’impression que l’été ne fait que commencer. Il faut dire que j’ai passé une partie de la saison à peinturer mon Proulailler, ce qui n’est pas une mince affaire.

Comme le bâtiment est situé entre deux grosses maisons, l’une couverte d’un toit bleu et l’autre parée de clin jaune, j’ai voulu former un trait d’union et mettre la mienne… verte. Après des mois de réflexion, j’en suis venue à fixer mon choix sur un vert «avocat». Et pour contraster avec cette couleur soutenue, j’ai décidé de peindre en blanc les nombreuses fenêtres donnant sur la rivière et en rouge les trois portes ornant la façade. Mais que de doutes et d’hésitations avant de procéder !

Le seul fait de déterminer ma teinte de blanc m’a valu au moins trois allers-retours au magasin, car je suis passée d’un blanc «mayonnaise» à un blanc «champignon», j’ai ensuite bifurqué vers un blanc «crème», pour finalement m’arrêter sur un blanc «simplement blanc» ! Quant au rouge, après avoir opté pour du rouge clair, du genre «pompier», j’ai rectifié le tir et acheté un rouge «tomate séchée», plus sombre et nuancé. Me voilà maintenant avec une multitude de pots de peinture à ranger. Heureusement que j’ai des tableaux à faire au cours des années qui viennent!

Devant l’assortiment de couleurs que j’ai finalement choisies, des gens m’ont mise en garde : «Ne crains-tu pas que ça fasse “années soixante-dix”» ?, m’a dit mon amie Michèle, dont je respecte tellement le bon goût. «Je me méfierais du côté “noël”», m’a conseillé une voisine architecte… Un ex-amoureux, toujours aussi délicat, m’a jeté à la figure que c’était désolant de voir à quel point je n’avais pas de goût ! On comprendra que j’aie hésité avant de me jeter à l’eau et de donner mes premiers coups de pinceau… J’ai pourtant fini par me lancer, car l’idée revenait toujours. Je tenais à ce que ma maison, qui est unique par son histoire et son architecture, soit également unique par ses couleurs. Surtout, je voulais qu’elle soit souriante et tonique, qu’on ait envie d’être de bonne humeur en la regardant. J’avais aussi l’idée de mettre en valeur ses nombreuses fenêtres et sa vocation de bâtiment de ferme. Eh bien, maintenant que c’est fait, je vous le dis de but en blanc, en toute humilité : pari relevé !

D’abord, quand le soleil joue sur la surface de la maison, les murs sont rayonnants. Les marguerites et les hémérocalles tranchent sur la masse de vert sombre. Les fenêtres blanches éblouissent et les portes rouges éclatent. Mon ami Daniel, qui m’a aidée à peinturer, m’a suggéré de peindre aussi en rouge les trois bouches d’aération en métal qui surplombent le toit. J’ai dit oui tout de suite et nous avons même orné l’intérieur de ces bouches de petites ampoules qui s’allument la nuit et font comme des lampions au dessus de ma toiture argentée. Depuis, celle-ci paraît mauve à la tombée du jour et ses reflets bleutés ondulent sous la pluie. J’appelle ces trois structures mes « minarets », car leur forme cylindrique surmontée d’un cône effilé leur donne une allure moyen-orientale.

Alors, même si je ne peins pas de tableaux cet été, j’ai le sentiment de travailler à une gigantesque œuvre en plein air ! J’ai aussi l’impression de sculpter une matière vivante quand je taille les arbres et soigne mes plates-bandes, où grossissent chaque jour les arbustes et d’où sortent comme par enchantement dahlias et glaïeuls. Dans mon potager, derrière, les citrouilles géantes me surprennent avec leurs magnifiques fleurs jaunes, qui s’ouvrent le matin et se referment ensuite. À côté, j’ai posé des dizaines de tuteurs pour soutenir les lourdes branches de mes tomates en folie. La citadine que je suis s’épate chaque jour de voir toute cette vie prendre forme.

Avant-hier, pour recevoir ma sœur qui venait de Toronto avec sa tribu (mari, beau-frère, belle-sœur et enfants), j’ai fait une grosse quiche et une salade presque entièrement avec ce que j’avais cueilli chez moi : tomates, courgettes, laitue, basilic et oignons. C’était tellement bon ! J’ai rarement été aussi fière de servir un plat de mon cru.

Ce qui me ravit plus que tout, dans cela, c’est le plaisir des couleurs. Au milieu du potager, quel régal pour l’œil : un accord se forme entre le sombre violet des aubergines, le vert acidulé des laitues et le rouge vif des tomates. Ici et là, le jaune côtoie le rose, le pourpre s’entend avec le carmin, le mauve s’accouple à l’orange, tout cela sur fond de vert gazon et de ciel bleu, dans une parfaite harmonie.

Dans quelques jours, je pars justement dans le Bas-du-Fleuve, comme chaque été, enseigner l’art des couleurs qui me fascine tant et dont les principes fondamentaux se retrouvent à l’état pur dans la nature. Il y a là tout le mystère de la lumière qui s’incarne et qui m’émeut. Pareil pour mes minarets : quand je les vois pointer au-dessus de ma maison, comme des fleurs d’acier le jour et des lumignons la nuit, je suis émue.

Le Proulailler, été 2010

Mon printemps a été marqué par trois événements, trois beaux dimanches de fêtes en musique et en vivaces, à un mois d’intervalle : dimanche 18 avril, dimanche 16 mai, dimanche 13 juin.

D’abord en avril, j’ai chanté au Château Saint-Antoine, cette construction rocambolesque, ce trip fou d’un architecte québécois, canadien-français devrais-je dire, qui est allé se promener au Maghreb vers 1870 et qui en est revenu follement amoureux de l’architecture mauresque, style que l’on associe aux palais marocains… L’architecte voyageur suggéra alors à un de ses riches clients de se construire une demeure inspirée par des arabesques orientales, des crénelages et d’élégantes arcades. C’est ainsi qu’un M. Cartier de Saint-Antoine, cousin d’un des pères de la Confédération canadienne, Georges-Étienne Cartier, s’est retrouvé propriétaire de ce qui s’appelle aujourd’hui le Château Saint-Antoine et qui sert de cadre à de luxueuses noces. C’est aussi là que j’ai chanté au printemps, le 18 avril, lors d’un spectacle visant à recueillir des fonds pour mettre sur pied une coopérative d’alimentation, un marché assorti d’un bistro, le tout portant le nom un peu bancal de Magasin Général… Je vous ai déjà parlé de ce projet et aujourd’hui il est en marche.

J’avais préparé un répertoire de circonstances, je chantais entre autres Tout va très bien Madame la Marquise, chanson que j’ai dédiée à Mme Raymond, l’actuelle propriétaire des lieux, une Française que j’imagine très bien pendant un séjour en France appeler son concierge, ici au Québec, pour lui demander si tout va bien au château, celui-ci lui répondant innocemment que oui, tout va très bien, à part le fait que la Jaguar a sauté, que le garage s’est effondré et que, tant qu’à y être, eh bien le château a brûlé… mais à part ça, Mme Raymond, tout va très bien, tout va très bien, lalalala ! En ressortant cette vieille chanson des oubliettes, j’ai fait rire notre hôtesse à gorge déployée ainsi que toute la salle. L’événement a obtenu tout le succès désiré et nous avons recueilli cinq mille dollars en un après-midi ! Je crois que j’y ai été pour quelque chose, car les gens étaient de bonne humeur, ce qui les a aidés à ouvrir leurs goussets.

Cet événement terminé, j’ai commencé à organiser mon « party de vivaces ». J’invitais des amis à m’apporter des vivaces pour que nous les plantions ensemble, avant de nous asseoir pour célébrer le printemps avec des bouteilles de mousseux et d’autres nectars sacrés. Or, pour recevoir ces vivaces et ces gens, il me fallait préparer les plates-bandes, désherber, ramasser les traîneries, laver la maison et dégager le terrain. Bref, je n’ai pas arrêté une minute et quand le jour J est arrivé, le dimanche 16 mai, il faisait un temps à ravir et mes amis sont venus avec des dizaines de plantes à mettre en terre. J’en ai eu ensuite pour des jours à m’éreinter afin d’éviter que meurent ces petits bébés chéris.

La journée s’est déroulée à merveille, ce fut du bonheur au cube. Mais dès qu’elle fut terminée, je me suis mise en route pour un autre événement, cette fois mon concert d’élèves, qui avait lieu ici un mois plus tard, le dimanche 13 juin. Entre-temps, je voulais peinturer l’extérieur de ma maison. J’ai donc revêtu mes oripeaux de peintre en bâtiment, acheté des gallons de peinture, des pinceaux et des rouleaux, loué des échafaudages et c’était parti, mon chantier était ouvert. J’ai réussi à le fermer une heure avant l’arrivée des élèves, le 13 juin dernier, pour la générale à laquelle je les avais convoqués. Entre deux coups de pinceau, je pratiquais mes pièces et j’envoyais mes invitations. Ouf ! Que de stress…

Cependant, la musique est bien vivante et mes vivaces aussi. La plupart de celles que j’ai plantées en mai attendent encore pour fleurir et j’aimerais que vous y soyez quand elles vont éclore, car la beauté donne envie de partager. C’est comme la musique, on a beau ne pas aimer se montrer en public et ne pas être exhibitionniste, on a beau être timide même, la musique incite à partager. Et quand ça fait huit ou neuf mois qu’on travaille une pièce tout seul dans son coin, il faut la mettre au monde devant les gens. Ça rend chacun heureux, je pense, aussi bien ceux et celles qui la font que ceux et celles qui la reçoivent. Pourtant, c’est difficile et même dangereux, car si on se trompe, si on se plante, on peut avoir l’air fou, on peut se sentir nul, on peut en arriver à se dire qu’on n’a pas sa place sur scène, qu’on n’a même pas sa place tout court. C’est peut-être alors le temps de réfléchir à cette idée d’André Malraux, qui affirmait que « la vie ne mérite pas d’être vécue, mais plutôt d’être vaincue ». C’est l’effort et l’intention que l’on met à réaliser les choses qui leur confèrent leur valeur. C’est l’amour et l’énergie qu’on insuffle à nos actions qui les rendent fortes et qui leur donnent de l’élan.

Ainsi en fut-il de mes élèves, dimanche dernier, qui ont surmonté leurs craintes de jouer en public et de chanter devant les gens, sans microphone, sans éclairage, sans artifice, pour donner aux autres et se donner à eux-mêmes de petits moments d’éternité. Ce sont ces moments qui servent de finale à mon printemps 2010.

L’été peut maintenant arriver. Je suis prête !

Monique Désy Proulx
février 2010
pour Guyane-Québec

Avez-vous aimé votre hiver ? Pour ma part, je l’ai trouvé plutôt timide. En général, je préfère les hivers plus rigoureux, plus enneigés, plus « je m’enferme à la maison comme une ourse dans sa grotte »… Cependant, ce n’était pas le moment, cette année, de m’enfermer « comme une ourse dans sa grotte ». 

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décembre 2009

Hier c’était l’automne, aujourd’hui c’est l’hiver. Pas l’officiel, pas celui qui commence le 21 décembre ! Non, je parle plutôt de l’hiver qu’on décrète quand le froid arrive et que la première neige tombe. L’hiver qui arrive quand on se met à faire du feu dans l’âtre. Ici, chez moi, ça fait au moins un mois que j’allume pour chauffer la baraque. Le matin, la première chose qui me vient à l’esprit, c’est de faire du feu. Avant même de préparer le café. Et avant de prendre ma douche. J’allume avec du petit bois, j’ajoute une bûche, je mets la cafetière à minimum, ensuite, je fais ma toilette et je m’habille, puis je reviens de la salle de bain au moment où la maison commence à être chaude. Le feu flambe, le café monte en faisant glou-glou, il me reste à faire griller des œufs et des toasts et ça y est, je déjeune. Mmmm…

J’adore l’hiver et il s’en vient. Ce sera tout blanc, les soirées seront longues et le feu crépitera. J’ai des bûches en masse, trois sacs de résidus d’atelier d’ébéniste, une poche de sciure de bois et une quarantaine de panneaux de cartons récupérés des tuiles acoustiques que j’ai enlevées d’un plafond. Pour le papier, j’ai de vieux exemplaires de La Presse et du Globe and Mail que ma voisine et des amis me refilent après les avoir lus. Je me retrouve souvent avec deux copies du même journal.

L’autre jour, il y avait ce titre, Qui dit vrai ?, avec deux visages en gros plan : à gauche Benoit Labonté, à droite Gérald Tremblay. J’ai aussitôt fait brûler Labonté et Tremblay. Cependant, je les ai retrouvés le lendemain. Il y avait encore ce titre : Qui dit vrai ? Et encore leurs visages contrits, Labonté affirmant que la mafia gangrène la ville de Montréal et Tremblay répliquant que Labonté ment.

Je prête alors un œil plus attentif. Benoit Labonté ressemble à un chat de ruelle, il a une face de bum, l’air de dire, « Toi, tu l’emporteras pas en paradis. Je vais me l’ouvrir, la trappe, tu vas voir que j’ai pas peur ». Et il convoque Radio-Canada pour affirmer devant tout le monde que le maire accepte la corruption dans son administration. En faisant ça, il dit adieu à sa carrière politique, mais il regarde ses anciens collègues en face. « J’ai été victime d’un assassinat politique », a-t-il dit. J’aurais aimé qu’on lui pose plus de questions sur ce qui l’avait incité à parler, sur cette décision flamboyante de rompre avec le milieu… Ça joue dur dans la cour d’école.

Sur la photo, Gérald Tremblay a un œil plus petit que l’autre, il regarde devant lui, perplexe, comme un bon garçon un peu désarçonné. Il rejette catégoriquement les accusations de Labonté. Ben non, y’a rien qui cloche à l’Hôtel de Ville, voyons. Montréal se développe dans l’harmonie et l’enthousiasme de la population. La vie publique est saine, transparente, invitante… Oui, oui, vous m’en direz tant !  En tout cas, ce n’est pas ce que j’ai ressenti quand je me suis engagée dans des causes qui me tenaient à cœur, comme la destruction d’un parc de mon voisinage, le rapt d’une sculpture monumentale qui enrichissait mon quartier ou la menace de voir construire une autoroute sous mon balcon…

« Si t’as pas peur, disait Gigi à Fanfan, il ne peut rien t’arriver ».  J’aime cette remarque entendue dans un film mettant en scène deux adolescents.

L’hiver est à nos portes et je n’ai peur ni du froid ni de la neige. Au contraire, la rivière glacée, les champs poudreux et les sapinages alourdis de blancheurs m’apparaissent comme des images de bonheur et de beauté.

Je vous souhaite à vous aussi un hiver heureux. Que, comme moi, vous jouissiez de la luminosité resplendissante des ciels de décembre, des brumes grises des matins de tempête et des longues soirées où l’on brûle ces journaux qui nous montrent deux fois plutôt qu’une la dérision d’un monde de mensonge et de médiocrité.

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septembre 2009

Il est déjà fini, l’été !  Il avait commencé par la Saint-Jean, avec sa musique et son souper en plein air, puis il y avait eu la pluie, la pluie et encore la pluie.  Ensuite (enfin), le soleil et la chaleur. Pendant tout ce temps, il y avait des pépines dans mon terrain pour creuser des tranchées, arracher l’asphalte, poser des drains. Il y avait mon jardin et ses fleurs qui explosaient : marguerites et rudbeckias, lis et cosmos. Et le potager, avec les tomates et les

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Le printemps est fini, c’est enfin l’été. Tellement l’été que mes lunettes tombent de mon nez, la sueur servant de lubrifiant…  Hier, c’était la Saint-Jean, je l’ai fêtée dans mon nouveau village, au bord du Richelieu, sur la place publique, la façade d’église pavoisée de drapeaux fleurdelisés, un méchoui dans le parc en face, des tables couvertes de nappes

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Bleu, bleu, l’hiver est bleu, comme l’amour et comme la rivière qui allonge ses pastels dans l’après-midi des jours, quand le soleil joue avec les cristaux…  Qui a dit que l’hiver était blanc et plate !? L’hiver est rempli de couleurs et c’est la plus joyeuse des saisons !

En tout cas, moi, cet hiver 2009 je l’ai aimé, logée derrière les nombreuses fenêtres de mon Proulailler, ou j’ai élu domicile en novembre dernier. Les sapins couverts de flocons, la rivière enneigée, la plaine tout autour comme un mini-Grand-Nord, l’air cristallin, les matins brillants, le silence, tout, j’ai tout aimé.

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«Le projet de transformation de la rue Notre-Dame est remis à plus tard», apprend-on ces jours-ci dans les médias. «Le Complexe Turcot prend du retard», titrait-on hier. Eh bien tant mieux! Qu’on en profite donc pour admettre enfin que la ville n’est pas la place des complexes autoroutiers, mais plutôt celle des rencontres et des échanges. Que la prospérité de Montréal tient au bonheur de ses résidents et à la splendeur de son site géographique. Et que le monstrueux projet autoroutier imaginé par notre gouvernement nie l’un et l’autre de ces atouts.

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J’ai promis à Tiburce, le rédacteur en chef du journal Guyane-Québec, que je vous raconterais mon automne, ô combien chargé, au cours duquel j’ai vendu mon appartement de Montréal pour m’acheter une maison au bord de la belle rivière Richelieu, dans la vallée du même nom, échappant ainsi à la hantise que j’avais de me retrouver à vivre à côté d’une autoroute montréalaise.  Et du coup, je réalisais un projet qui me trottait dans la tête depuis longtemps.  Je vous raconte…

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Cet été, j’ai passé mon temps à me gaver de la beauté de mon pays.

En juin, j’ai exposé mes tableaux à Saint-Nicolas, joli village situé à flanc de cap sur la rive sud du Saint-Laurent, près de Québec, ma ville natale, devenue si belle avec le temps. Je suis allée dans la capitale, j’ai déambulé dans le port et j’ai vu les formidables images de Robert Lepage raconter l’histoire de la région en se projetant sur les murs des élévateurs à grains. J’ai marché sur le toit du Musée de la civilisation, parmi les concombres et les laitues plantées par le metteur en scène Franco Dragone. J’ai roulé sur le boulevard Champlain, qui fut dans les années soixante une autoroute aménagée directement devant des chalets d’été, dont celui d’un vieil oncle… Aujourd’hui, on a corrigé le tir. Désormais, ce boulevard est bordé d’arbres et de terrasses piétonnières. Certaines zones sont si jolies que les gens sont portés, tout naturellement, à ralentir leur voiture… Tandis que j’étais dans la région, je me suis promenée dans la belle campagne environnante, dans le comté de Lotbinière, m’arrêtant chez mon cousin Claude à Saint-Antoine-de-Tilly. Partout, je voyais de la beauté.

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Mercredi 11 juin 2008, le maire de l’arrondissement Ville-Marie et nouveau chef du parti municipal Vision Montréal, Benoît Labonté, présente son projet Rives nouvelles, qui consiste à prévoir que Montréal s’aperçoive enfin qu’elle est située au bord d’un fleuve. Il était temps !

Depuis plusieurs années déjà, Richard Bergeron — du parti Projet Montréal — crie sur tous les toits que l’entrée maritime de l’île est un trésor sur lequel nous levons le nez et qu’il suffirait de détourner vers l’Est les voies ferrées qui encombrent les rives, près du pont Jacques-Cartier, pour donner à la métropole une envergure qu’elle se refuse. Cette année, M. Labonté l’affirme à son tour, et c’est tant mieux. Disons-le et redisons-le, à l’endroit et à l’envers, à gauche et à droite, ça deviendra tellement évident que ceux qui n’en parleront pas seront les cancres de la classe. Et peut-être qu’un jour, quand la direction du Port osera encore affirmer que les Montréalais ont perdu à jamais ce territoire sous prétexte qu’il est fédéral, il y aura une petite gêne…

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Hé, l’argent, on l’a déjà! Pourquoi ne le consacre-t-on pas tout de suite à du transport en commun, à du train, à du métro hors-terre, à du Nouveau Tramway?

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Vendredi après-midi, par un des premiers beaux après-midi du mois de mai, l’air se déchire soudain, hurlant une musique tonitruante qui envahit tout le quartier où j’habite. Je me rends vite compte que ce boucan vient de méga-haut-parleurs installés sur la bande verte, le long de la rue Notre-Dame, dans l’est de Montréal, près de la rue Viau. Cinq ou six gars dans la vingtaine sont installés dans l’herbe et ils tripent sur les pitons d’une console, pour s’assurer que leur musique sonne assez fort pour les rendre sourds, et nous avec. En allant leur parler, je découvre que s’ils ont obtenu le droit de faire tant de bruit, c’est pour agrémenter le Tour de l’île à vélo qui aura lieu ce soir. Pourtant, le vélo ne représente-t-il pas la nature, le silence, le bon air, la possibilité de se parler doucement? Bref, tout sauf cette musique rock de bars de centre-ville où des voix hurlent leur colère. Rien à voir avec ce bel après-midi ensoleillé où le muguet et les lilas parfument les narines.

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Je viens d’écouter sur Internet un billet d’Alain Dubuc sur Mario Dumont… C’est drôle, il dit que Mario «joue» sur la peur… mais n’est-ce pas ce qu’il fait aussi, en affirmant que le propos de Dumont est « inquiétant»!

Dumont a peur de voir le peuple canadien-français disparaître et Dubuc, lui, s’inquiète de voir Dumont avoir peur. Tout le monde craint quelque chose… (more…)

Bienvenue à tous. Je m’appelle Monique Désy Proulx et je parle au nom de la Coalition pour humaniser la rue Notre-Dame. D’abord, précisons que nous sommes un regroupement de citoyens de toutes allégeances politiques réunis autour d’une idée : le refus d’accepter que le gouvernement construise en pleine ville une infrastructure routière qui laisse encore plus de place à la voiture, plutôt que d’investir dans des transports collectifs de pointe, ce qui contredit les propres plans de développement du Québec et de la ville de Montréal.

Aujourd’hui, je m’adresse d’abord et avant tout aux citoyens de Montréal, et plus particulièrement aux résidents des quartiers historiques de la métropole qui ont tant souffert, depuis les années soixante, de la politique québécoise en matière de transport. Au cours de ces années, les quartiers du sud de Montréal, à l’ouest comme à l’est, par exemple les faubourgs Sainte-Marie et Saint-Jacques, ainsi que les quartiers Hochelaga et Maisonneuve, ont tous connu des démolitions programmées et nombre de leurs résidents se sont fait chasser de leurs milieux de vie.

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Voici, à mon avis, la grande force de Montréal: c’est une ville formée de nombreux villages, chacun ayant sa personnalité, ses caractéristiques propres, son esprit, son style, son histoire, sa géographie. Ce sont autant de lieux qui peuvent ou non correspondre à soi, à son cheminement et à sa personnalité. En comprenant bien ces différentes facettes, on sait où aller habiter à tel moment de sa vie et où sortir lors de telle fête.  On bénéficie à la fois de la chaleur humaine des petits lieux et du rythme de la grande ville.

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Depuis l’été dernier, je suis intriguée par Le Valois, ce bistro français de la rue Ontario qui donne sur la place Valois. Il y a quelques années à peine, ce petit parc en diagonale abritait une gare de train, avec stand à frites et terrasse pour les déguster. Aujourd’hui, nos élus ont fait raser la gare et pavé le sol « mur à mur », selon leur goût affiché pour les dalles de style mortuaire… Au lieu d’un jardin de ville, où l’on jouerait à la pétanque et où les amoureux se bécoteraient sur les bancs publics, ils ont préféré nous offrir un funérarium. Je me suis sentie bien triste en découvrant cet aménagement inhospitalier, quand il fut inauguré. Certains de mes semblables, se plaignant alors à l’arrondissement, se sont fait répondre par une certaine mairesse que cela valait mieux « pour ses talons hauts » ! De telles considérations m’ont incitée à porter sur ces lieux un regard circonspect. Or, durant l’été 2007, j’ai vu qu’on y ouvrait un restaurant. Quelle sorte de commerce cela allait-il être ?
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C’est l’hiver et j’ai du verglas plein la tête. Des gouttes glacées me sillonnent le cerveau. Que se passe-t-il donc ? Eh bien, le gouvernement a annoncé récemment qu’il imposerait aux citoyens une autoroute en pleine ville, juste à côté de chez moi !

Pourtant, j’habite un des plus beaux quartiers de Montréal et le Saint-Laurent coule à deux pas de ma résidence, mais on s’obstine à ne voir ici que pauvreté et misère. Ce quartier s’est fait massacrer à coups de bulldozer dans les années 1970 et, depuis, on veut le rachever. Dans ces années Bourassa, la voiture et le béton prenaient le dessus sur toute autre considération et notre argent a alors servi à raser une des plus anciennes artères du pays, la rue Notre-Dame, autefois Chemin du Roy, parce qu’on voulait y faire passer une autoroute. Parmi les bâtiments qui bordaient cette voie historique, il y avait un couvent majestueux, érigé en 1860 et entouré de jardins, qui venait de célébrer ses cent ans en chantant « Hochelaga, sois fier ! » Fiers, les Québécois ? Fiers de leur histoire ? Voyons donc. Fiers de leurs chars, plutôt…

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Cette année, en 2007, après de nombreuses tentatives infructueuses pour faire céder la population, le gouvernement du Québec revient à la charge avec son projet d’autoroute en milieu urbain. Or, nous n’en voulons pas de cette autoroute, même si elle se cache derrière de jolis noms. Ce que nous voulons, c’est une véritable rue où il y a de la vie. Car la ville, c’est pour les humains !

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Il automne des sanglots longs sous un ciel gris délavé,
il automne des pommes rouges sur des cahiers d’écoliers.
Il automne, à pas furtifs, il automne à pas feutrés,
il automne à pas craquants sous un ciel pourpre et doré.
Barbara

L’automne m’a prise en chanson. Avec d’autres artistes, j’ai préparé un spectacle pour rendre hommage à une poète qui m’accompagne en toutes saisons depuis longtemps. C’est de Barbara qu’il s’agit, la longue dame brune qui chantait à Moustaki : « Je t’ai pris pour un poète en écoutant les mots qui passaient par ta tête comme le vent… ».

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Chaque été, en rentrant de la campagne et de mon bord de mer québécois, la ville me rentre dedans comme un coup de poing. Mon troisième étage me paraît soudain déconnecté, moi qui viens de vivre plus d’un mois comme une sauvageonne, pieds nus dans l’herbe et dans les bois… Je me sens soudain isolée dans mon grand nid urbain et je tourne en rond comme une lionne en cage. Qu’est-ce que je fous ici, dans cet air pollué où vivent tant de gens poqués ? Pourquoi la ville et ses courbettes à l’économie du pétrole, qui couche avec les fabricants de bombes et nous impose ses autoroutes en ville ?

Ça y est, revoilà mon antinomie d’été ! Pénible.

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On dit qu’il faut s’occuper de politique, sinon… c’est la politique qui s’occupe de nous? Eh bien, rien n’est plus vrai. J’en ai eu la preuve ce printemps. Voici mon histoire. Elle commence il y a environ un an.

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C’est l’automne et je vois tomber les feuilles multicolores, qui meurent et pourrissent, laissent l’arbre en repos. Elles reviendront au printemps nous offrir leurs atours. Toutefois, cette année, il n’y a pas que les feuilles qui tombent et se ramassent à la pelle, j’ai l’impression que tout tombe autour de moi, et sans espoir de printemps.

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Pour la 1re fois depuis le lancement de l’événement Rencontres en chansons, une artiste de l’extérieur de la province se produira en spectacle. Monique Désy Proulx, du Québec, montera sur la scène du Club Tranzac le vendredi 7 avril, invitant le public dans son «salon» pour lui présenter un spectacle faisant place «au théâtre et à la chanson, à la poésie et à la musique, au cabaret et au concert».

Surtout connue pour ses talents de pianiste, Monique Désy Proulx jouera également de l’accordéon au cours de ce spectacle-concept. De plus, on l’entendra raconter des histoires, déclamer de la poésie, chanter et danser. Ses compositions originales côtoieront celles de Bourvil, Brel et Gilbert Langevin.

Des artistes torontois monteront sur scène pour l’accompagner. Le contrebassiste Bernard Dionne, le guitariste Philippe Flahaut et la soprano Geneviève Proulx seront de la partie.

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Au cours des années soixante où j’étais adolescente, je jouais beaucoup de piano, deux heures par jour après l’école, beau temps mauvais temps… Parfois, j’aurais aimé sortir de l’école en même temps que les autres pour aller dehors, mais je ne pouvais pas m’imaginer ne pas jouer de piano.  Ma mère en jouait.  Mon grand-père en jouait.  Et puis, j’avais un bon professeur.  C’était une femme passionnée et exigeante.  Elle s’appelait Marie-Paul.  Sur le plan personnel, je ne savais presque rien de cette femme, sauf qu’elle avait une jeune sœur, Marie-Thérèse, qui enseignait aussi le piano, et que ces deux sœurs étaient des religieuses.

D’où venaient-elles?  Comment étaient-elles devenues de si bonnes musiciennes?  Je n’en savais rien et j’avoue que ma curiosité n’était aucunement éveillée à ces questions, comme toute adolescente, sans doute, qui considère bêtement les choses comme allant de soi.

Pourtant, Marie-Paul a compté pour moi.  D’abord, elle m’aimait bien, même si j’étais un peu délinquante.  Ou peut-être même parce que j’étais délinquante ! Ensuite, elle avait le tour de me proposer des pièces qui me convenaient. Et une des choses qu’elle m’a permis de découvrir, c’est que le piano n’est pas seulement un instrument fait pour chanter, c’est aussi un instrument fait pour taper, un instrument de percussion.

Après avoir fini mon secondaire, je n’ai revu qu’une seule fois ce professeur, longtemps après mon départ de l’école. C’était l’année où je déménageais à Montréal. Quand je l’ai croisée, elle m’a invitée à venir la voir, elle aussi s’était installée dans la métropole, mais… j’ai perdu ses coordonnées. De temps en temps, je pensais à elle en regrettant de ne jamais avoir donné suite à son invitation et de ne jamais lui avoir posé plus de questions sur son parcours. Je me disais qu’elle devait être morte et que je ne la reverrais sans doute jamais.

Puis, cette année, en naviguant sur Internet, dans le site de l’école où enseigne une amie musicienne, quelle ne fut pas ma surprise d’apercevoir, parmi ses collègues, une dame, plus âgée que les autres. C’était une religieuse et elle s’appelait Marie-Thérèse ! Mon cœur s’est arrêté de battre. C’était la petite sœur de l’autre…

Et elle était ici, dans la même ville que moi, vivante. J’allais pouvoir lui écrire et même lui parler !  J’allais pouvoir la rencontrer, et lui demander où était Marie-Paul et, surtout, qui elle était ?

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J’ai rencontré Marie-Thérèse.  Comme je m’y attendais, elle m’a appris que Marie-Paul était décédée. J’ai su qu’elle avait été était l’aînée d’une famille de sept enfants.  Le père était organiste et la mère, follement amoureuse de musique. Marie-Paul avait étudié avec un grand musicien qui s’appelait Henri Gagnon, un maître d’une autre époque. Pianiste, organiste et compositeur, il croyait que Marie-Paul avait l’étoffe d’une musicienne de carrière, d’une pianiste de concert.  Il voulait la présenter dans un grand concours international, dont le prix consistait à étudier deux ans à Paris.  Ce concours ouvrait les portes de l’Europe et, cette année-là, Henri Gagnon, connaissant les concurrents, était convaincu que Marie-Paul emporterait le prix. 

Cependant, la mère de Marie-Paul n’a jamais voulu la voir partir. Imaginez… une jeune fille toute seule pendant deux ans à Paris, dans les années trente. 

Alors Marie-Paul est restée ici. Elle a renoncé à la scène et, pour vivre sa vie d’artiste, elle est rentrée chez les sœurs… Il paraît qu’elle a été heureuse de partager sa flamme en enseignant.

Après ma rencontre avec Marie-Thérèse, j’ai ressorti de mes étagères un grand cahier jauni qui contenait une pièce que j’avais apprise avec Marie-Paul quand j’avais quinze ans… J’avais adoré jouer ce morceau, qui me permettait d’exprimer ouvertement un certain sentiment de révolte qui était le mien à cette époque et qui, peut-être, avait aussi habité Marie-Paul.

Cette pièce, c’est l’œuvre d’un compositeur français qui s’appelle Pierre Sancan.  Une Toccate, c’est-à-dire une pièce qui met en valeur le toucher des doigts sur le clavier. Et comme toutes les toccates, c’est une pièce brillante et virtuose.  Cependant, pour moi c’est beaucoup plus que ça.  C’est la découverte d’une musique de mon temps.  C’est aussi un prix que j’ai remporté dans un Concours. Et, surtout, c’est le souvenir d’un de mes plus grands plaisirs de pianiste. Et il est pour toujours associé dans mon esprit à sœur Marie-Paul Guay, un des professeurs qui m’a aimée et qui par conséquent m’a marquée.  Maintenant que sa sœur m’a raconté son histoire, elle me touche plus que jamais et je ressens pour elle beaucoup de tendresse.